Meditación gramática
Trato de burlarme
de los parámetros
y me carcajeo antes
de un punto o coma;
Me toco y rasco la cabeza,
después dudo de mis acciones.
¿¿?
Rima
Me han preguntado
sobre mi estado
conciso
y un tanto imprudente
de estructura.
Yo me he cuestionado, acerca
de la rima, ima,
ima,
ima…
Tristeza conceptual
Afirman
llorar
por ser infelices.
Concluyen morir
por el cuerpo
en ausencia.
Para describir
la decadencia,
me falta
razón.
Cotidiana ciencia
De todos los poemas Escritos,
No encuentro el imprescindible de subjetividad.
Y que idiota pensarán (la persona que escribe esto).
Sin embargo ¿Por qué te gusta la poesía?
Hay 3 posibles respuestas;
subjetivas, claro (sin sarcasmo):
Porque existo.
Porque me gusta,
y la tercera,
no estoy del todo seguro,
debe ser, porque no entienden.
Paraíso
Concepción…
Padres idiotas.
Ahora se encuentra sola
en una ciudad olvidada,
tiene miedo a seguir.
La vida no es necesaria, y menos si piensa ¿qué hay después?
Los problemas sociales que le importaron,
se derrumban ahora.
Le dice adiós al hombre del momento.
Los años inconformes pasan por la ventana desolada.
No hay nadie.
Es una ciudad tan antigua como Babilonia.
Se encuentra parada a la ventana,
deja que el viento la despeine,
su pelo verde vuela a la par de una pluma.
Parece estar acostumbrada a este sitio;
no pretende abandonarlo.
El miedo se apodera de ella.
Sus pies se adelgazan
sus brazos sufren osteoporosis,
el agua se evapora.
Enferma,
el pelo comienza a caer,
sus lágrimas se mezclan;
es concreto…
Primitivo afecto depresivo
Disfruto la sensación del agua
cuando cae en mi cuerpo,
similar a besos y caricias;
constantes y ligeros.
Importa únicamente el bienestar,
y lo demás es sólo un paso
en dirección al ignorante mundo,
donde los animales conducen
(son incluso más respetuosos
que los vendedores ambulantes).
Y los hombres sólo
son personas que lloran
en rincones,
a veces en público,
y con frecuencia se quejan
de cualquier motivo, causa o circunstancia.
Y otros sólo piensan en tristeza.
Después de un tiempo veo mi cuerpo
empapado,
miro al cielo,
Ahora bajo la mirada.
Mis pantalones permanecen mojados;
entonces, soy uno de ellos.
Laurel
Espacio cristalino de lluvia,
latir segundo y tercero
el viento se aproxima.
Latir primero;
campana y sobresalto
sobresalto segundo, agudeza
en tímpano.
Aleteo catastrófico
del dragón tempo espacial.
Por las venas,
musicales de alegría
como blancas olas recorren
punto a punto la masa corporal,
viento estremecedor
azota el infantil rostro
del que abrió los ojos ayer,
-Murió el segundo antes del parpadeo primero.
La persona sin rostro
desvanece, encerrada en su mundo
ha abierto los ojos en el lugar equivocado.
Sensación húmeda
mezcla de la tristeza y el amor invernal
luz alguna no existe,
-El Saborea agua tibia que fluye por el rostro de piedra,
siglos han pasado por encima
que ha perdido la humana forma
protuberancia mezclándose
como tristeza y sal… comida exquisita.
Padre en silla
abraza el muerto cuerpo,
¡su semejante!
¡el prodigio!
similitud de su físico
ha muerto..
madre
cobija su tristeza
en la estufa,
que ha de brindar al muerto
el mejor desayuno.
Tras la ventana, tempo espacial dragón
sacude sus alas, las seca dando vueltas
por encima del laurel
la tormenta ha pasado…
Instrucciones para hacer un ensayo en clase de historia socioeconómica y política de México
Inicia por conseguir
dónde escribir.
Puesto que la economía
del estudiante
depende de la situación
social y escolar.
social por la cantidad de obligaciones
social por la cantidad de obligaciones
que ha de tener con la banalidad
y escolar por la cantidad de placeres escolares
que se puede rehusar o negar.
Defender la postura
es pieza importante;
sin importar lo correcto o falso
de esto.
Por la originalidad
no hay que preocuparse;
se perderá con la prostitución de la pluma.
Claro está,
si como historiador,
cobras por tu trabajo.
Existencia
Critico nuestras necesidades:
nuestro bienestar
y el silencio.
¿Qué más existe tras tu sonrisa?
¡No hay más!
Hablaste demasiado.
¿Qué haces?
Respuesta: existir.
No me importa la historia,
ahora estoy interno
en silencio.
Recuerda mi ser antropológicamente.
Hice: nada.
Hablé y callé, solamente.
Nunca sabrás que alguna vez
sonreí.
¿Sabrás que éste momento es odio
amor
o tristeza?
¿Acaso es un texto para ti?
¡Es mi pluma! Momento: ¡Risa!
Imagen
Malestar estomacal.
Ojos temblorosos,
en cuerpo frío.
Espasmo:
Espasmo:
Espasmo.
Otra vez tu imagen
despertó mi cuerpo borracho.
Cruda realidad:
botella de vodka vacía.
Instrucciones para morir
Cierra los ojos.
Respira (mas nunca dejes tu sitio).
Coloca los brazos
al costado (con los ojos cerrados aún)
y rueda.
Abre los ojos, si puedes.
Estarás en la penumbra;
muerto.
Tu cuerpo simplemente
rueda en la cama.
A distancia,
se encuentra tu imaginación
pudriéndose,
deseando abandonar el cuerpo,
esperando una vez más
la noche.
La próxima vez
quizás sea diferente.
Tal vez sea el último aliento.
Cuerpo saturado
Con una cadena
al pie del estribo,
vivo puede mantenerte
la felicidad de los demás.
La letra más repugnante,
es el hijo más hermoso,
de una boca libre de represiones.
(Emociones en una cabeza saturada)
Ruido
Zumban al odio
las moscas;
aleteo al tímpano.
Cada herida sangrando
alimentando el hedor,
cuerpo sangrando en un río.
Las moscas zumbando
cuando todo tiene un principio,
piensas en múltiples cosas.
Recostado, pensando
tu cuerpo yace muerto,
se expande el temor.
Diálogos con una joven poeta
¿Qué es un poema?
¿Existe la inspiración?
¿Es inspiración o dedicación?
¿Puedes escribir sobre cualquier ocasión?
Si has hecho tantos poemas,
¿Por qué no escribes uno para mí?
Y ¿crees que es fácil escribir?
Permanecí en silencio
ante la situación.
¡Tantas preguntas!
Mujer poeta.
¿Poeta?
¡Sí, por el hecho de admirarte!
Y el admirar con las cosas
o situaciones a tu rededor.
¡Por naturaleza,
todos deben escribir!
¡Nadie puede callar!
Al menos su nombre ha de redactar
de principio a fin.
Al menos su nombre ha de redactar
de principio a fin.
Tú eras la mujer interesante,
conocedora de política,
de intereses sociales,
que conoce autores
y personajes.
Yo sólo era un transeúnte.
Prometí escribir para ti.
Y lo hice.
El músico
Confundido me retiré
de las emociones,
convirtiendo mi ser en una marioneta sin ritmo.
Respirando música,
satisfaciéndome
de letras sosas,
más aun que pegajosas.
Vinculo así,
mi interés musical
con la decadencia actual
de imaginación
o expresión justificada.
Hoy comparé
la música y su letra.
(No necesito escuchar la voz aburrida,
fuera de tono).
Prefiero la melodía agresiva
o deprimente.
Escuché Chopin.
Agresivo en definitiva
Sobre cada pieza desgarra
como felino sobre la carne.
Lento, desmenuzando el pez
que cuidadoso ha de comer
sin atragantarse de espinas.
Y en éste caso avanza,
desgarrando mi momentánea felicidad;
creciendo y vibrando
de lo feliz a lo deprimente,
terminando en una nota
con una delicadeza fúrica;
amargamente entre los deseos de escape.
Pero se pierde,
cada vez que se repite la pista.
Lo ridículo,
antes de cuestionable,
es mi carencia de rutina.
Pues componer nunca fue mi mejor arma,
y sin embargo mis prendas favoritas
se conforman de notas negras y corcheas.
(Se pierden cada vez más en un abismo
donde las canciones nunca vuelven,
es sólo un eco o réplica de un sentimiento).
Horizonte
En las orillas de mis tempestades
intento vender mis lágrimas al mar,
que no las toma
por oferta,
ni por descuido.
Solo,
sentado y
mis ojos en temblor
se ven frustrados ante la burla de unos delfines.
Miro al sur del mar,
o la mar.
Nunca entendí
cuándo se le llama
la mar
o el mar.
Ni siquiera tiene sentido mi llanto.
Mirar hacia cualquier situación,
donde el destino no llega
o existe, tal vez.
¿Qué más da?
¿Por qué debería preocuparme
ante la situación decadente
de mi alma?
¡Nunca entendí qué era alma!
¡Me encuentro en un nivel, donde lo sensitivo es infinito.
Heliotropo
Me dijo una mujer con libro en mano
¿Te gustan las flores?
Miré el piso
que sostenía nuestra conversación
-Si ¿Quién desagrada de ellas?
El libro desagrada de ellas,
¡El libro!
¡El libro!
¡Me voy al bolsillo de Wilde!
¡Es allí donde he vivido!
Y se perdió con el viento…
No gerundios
Líneas firmes
y precisas
forman la triangular
cubierta,
fuera de la palabra
poesía.
Poetry
“I’m just kill- ing time.”
Prostituta
He anotado ideas
en hojas recicladas,
en pequeños espacios
que han sido ignorados
por la publicidad.
Buscando el poema
digno de admiración,
escrito por
la prostituta pluma.
Emociones ajenas a nuestra vida.
Imágenes prefabricadas
de mecánicas personas.
Personas que existen
y mueren como artistas.
Penetrando
la atmósfera
de lúgubres canciones.
He visto
palabras de amor
en bragas,
y unas cuantas
envueltas en pompa y circunstancia.
Estableciendo
la situación emocional,
como prioridad
comercial.
¡¡No más Música!!
descriptiva Deliciosa!!
Temo
que la pluma
deje los ideales,
por una hoja
de aparente calidad;
una pulcra hoja
que no puede competir
con la reciclada.
Una hoja limpia,
brillante,
con información
superficial
o de celebridades.
Decadencia estética.
Puntos, comas y puntos suspensivos……
Noticia
Información inútil
al hombre sin solución.
Manifestaciones
de una vida
por la calle desgastada.
Conclusiones
limitadas.
Políticas transparentes.
La vida de un ser:
¿Social?
¿Por naturaleza?
Información
que entra
y sale
de mi cuerpo.
Mentiras que transmito
y que admiran.
Noticia: soy uno más del montón,
literalmente.
Pirámide de encéfalos.
Encéfalos formando un sistema
del cual se burlan nuestros hijos
y critican nuestros viejos.
Una pirámide más, sólo eso.
Noticia:
soy uno más del montón:
creador,
destructor.
Limitado por la sonrisa
de las personas,
inspirado por la mediocridad.
Sugestión
Contando las moscas.
Puede – pensar – en volar – el hombre.
Cuando adquiere
experiencia
en la literatura,
asevera
que cualquier
letra plasmada
en papel
es poesía.
Cuando
adquiere
felicidad
se refugia
en lo tangible
y su beneficio.
Mamífero -Parásito:
Simbiosis.
Existencia,
Simplemente vida.
Tan ambigua
como la física quántica.
Tan predecible como el cigarro
(Cuestión de tiempo;
cenizas y un filtro)
Sin embargo.
Meditaciones
y deducciones
sobre la lógica textual
están siempre
presentes.
Desear
ser un verbo-
fácilmente conjugable.
Sujeto
Adjetivo
Verbo – sólo una sugestión.
Vaso
Cansado del trillado amor
prefiero matar con una canción.
Cansado del mismo pan – entonces bebo olvido
en el vaso
– pues no a todas las personas
agrada sostener una lata o botella.
Pero aun así te empujan
fuera del camino,
sin pedir perdón,
pues en tranvía, no es posible (quiero pensar).
Nadie se disculpa,
dicen que soy borracho,
y solamente estoy en olvido.
Animal es
I
Como el perro brinca
para cruzar la barda,
es así como me siento
respondí, mientras miraba el suelo.
respondí, mientras miraba el suelo.
Y porque miras el suelo
preguntó mi compañía.
El perro se ha herido una pata,
quizá nunca pueda cruzar.
II
¡Repetible!
¡Incansable!
Hastío al frente.
El jabalí invade
el pizarrón.
Ha aprendido a usar
el plumón.
Atropella las palabras contra la pizarra.
III
Mariposa
que ha de volar
de la nariz al árbol
se posa ahora en una ventana.
La mujer que asoma la cabeza,
respondiendo a las piedras que
arroja su caballero a la ventana
eufóricamente cierra la misma.
Abraza la almohada, tan fuerte
que ha de matarla.
Alguien tiene que limpiar la ventana,
la mariposa fue aplastada.
Ese animal que mató
en la ventana el tiempo
ha de ser el
que acabo con el romanticismo.
desde entonces el hombre toca la puerta
desde entonces el hombre toca la puerta
a su izquierda flores
en la derecha posibles chocolates.
Entonces el que escribía
se daba cuenta que la poesía
no tenia rima para la ventana.
La terrible muerte de la cándida y perversa cerveza
Despertó
con el cuerpo frió,
sin movimiento;
al parecer dentro
de un recipiente de vidrio.
Adorada
por unos cuantos
y despreciable
por los morales
mortales,
en el pueblo
se le podría considerar
normal.
Un malentendido
como una daga
entre pecho y axila
acabo con el puerco.
Todo mundo
sabía de su muerte,
vive
ahora
en boca de rumores,
líquida.
¡Sin esperanzas!
¡Desamparada!
Cabe mencionar
que su popularidad
acreedora de calumnias
provocaron la muerte
de un poeta.
De la grotesca imagen a la falta de inspiración
Después de un tiempo
la pluma despertó;
sola
triste.
El lápiz no se encontraba.
Más tarde
se percató
de otra
historia:
el borrador
lloraba por la hoja;
ésta desapareció.
A distancia
desquebrajado el lápiz,
la hoja maltratada
y con cicatrices:
se encontraban
haciendo el amor
en el portapapeles.
Troglodita.
El hombre
acostumbrado
al femenino cuerpo
de su comunal vida,
donde en las cavernas
comparte placer,
ahora se ve frustrado
por las palabras arcaicas
que utiliza en el flirteo
con una femenina contemporánea voz.
Posteriormente nómada ha de ser…
Vida y muerte
Las líneas que transcurren
el día de hoy
caminan como el hombre;
bajo el sol,
buscando empleo.
La luna
esperando en el pórtico
del empleado,
justo al cierre
del establecimiento
o comercio.
Entonces
el ciclo
se repite.
Solo se desgastan
las destellantes esferas.
El hombre
no lo sabe…
Ha nacido muerto…
Evolución.
El hombre
Decadente
en la máxima expresión
artística
rehúsa de palabras.
Se limita al silencio
y a contemplar
su efímera situación.
Las campanas
suenan en el tímpano.
Golpe tras golpe
anunciando el fin
que se aproxima.
Entonces,
de la espalda
surgen alas.
La larva poeta
empieza a Volar….
Peor enemigo
I
Suele ser egocéntrico,
no tolera que la basura pose en sus ojos,
pretende librarse de ella al paso vago de la vida.
Limpia su suelo.
No le preocupa un paisaje limpio,
le preocupa sólo su bienestar.
Que él esté bien, que el suelo muera,
que el cigarrillo disipe…
Es normal, si no trata de serlo.
No le conciernen los problemas sociales
(qué pasa en el mundo).
En el círculo donde vive
el capitalismo no le afecta,
hablar del comunismo no le interesa.
II
Dinero no sobra,
sus esperanzas llenan un cofre.
<<El dinero vive en la mano
con la que el hombre dice adiós a éste mundo.
El hombre muere, el capital sólo se incrementa. >>
III
Le preocupan las personas;
preocupa la muerte,
realmente le preocupan.
Mañana puede verse solo.
Ser es ser percibido, sólo así existe.
No tiene metas de largo plazo
o de plazo corto,
las efectúa al hablar
y las termina con un punto.
Él es una sociedad llena de calamidad,
es el fin del mundo
y a nadie importa.
Incompetente a la máxima creación del hombre: Dios.
Hombre mediocre
y conformista por su gran imaginación.
Dios: el más grande invento por un hombre.
(Rey de todas las excusas)
IV
No soporto ver a ese tipo,
no sé qué hace aquí.
No puedo llegar a una conjetura de su dominio ante mí.
Me despierto buscando una causa,
buscando una realidad.
Los pensamientos de una persona idiota,
los veo siempre.
Sus ojos negros me agobian.
No puedo escapar.
Aposento.
No puedo seguir así.
Alguien tiene que desaparecer,
alguien tiene que desaparecer………….es él.
Es él.
Él es el fin del mundo y a nadie concierne.
Poesía
No tengo idea
de qué hablar
y mucho menos con quién hablar.
Siempre que menciono una poesía,
termino escuchando mi música.
Y escribo patéticas novelas
de las personas que me rodean.
¿Acaso soy un poeta?
Tal vez, pues me inspiro de lo que me rodea:
las flores, los tulipanes que adoro
(y que podría describir, sin dificultad).
Entonces me percato que no es inspiración;
son ideas que he robado de mis personajes.
De algo estoy seguro,
mis poemas,
los tulipanes
y tus ojos lector, son mentira.
(pero, se acostumbra confundir lo poético con la descripción).
Ahora pienso que no es una ilusión
o descriptiva detallada.
El color negro no existe en los ojos,
solo es mentira
¿Y los tulipanes?
Los tulipanes;
ahora creo que no tiene importancia.
Todo mundo los conoce
y no quieren saber la verdad de esto.
¿Y mis poemas?
Creo que radican fuera de aquí.
Sueño
Malinterpretas
la realidad:
cotidianidad.
Buscando Felicidad:
indescriptible.
La felicidad te asusta Sin dejar la habitación
Vuelas a distintos lugares
.
EspeRando
DUERMES.
ruIdo
ruiDo
ruidO
No llega.
Buscas el amor
en la ventana.
Huye
un abrazo.
El viento, golpea tu rostro.
Todo es un sueño.
La verdad de un poeta mentiroso
El miente, el es ambiente
!Es el ambiente!
El poeta permanece hasta el fin
en el silencio.
Estética,
descripción
y motivo
de inspiración
saturan la hoja:
la razón:
Indescriptible:
Inefable
Idea liza ción.
Mosca
Desagrado del inanimado cuerpo,
se atraviesa durante el insomnio
que se pronuncia en la sonámbulamente noche.
He allí el conflicto,
mientras la noche habla dormida
el cuerpo en insomnio
resiste al tiempo,
escuchando el ruido que hacen
al tragar las glotonas,
en una planta fuera a la cocina.
Tambaleándose las regordetas
saborean el final
de lo que ha sido
un pedazo de queso.
El temor empieza ahora,
la luz es escasa...
Han saboreado la luna.
De eso, eso cesó.
De eso ha sido cierto
la mitad.
Cesó sólo el resto.
Búho
Reprimiendo
ideales;
como ave
privada de alimento.
Dependiendo del brazo más fuerte;
es la ley del débil.
¡Alguien tiene que someterse!
Con alas cortas
para no escapar.
Ya no tiene caso
jugar por diversión
o sonreír por placer.
Existe lógica ante los actos,
actuar no es posible
ante la decadencia de
los intereses perdidos.
Presa,
esperando reformarse.
Esperando
por algo que es difícil
discernir
tras la poca vista
que resta de las celdas:
pequeños espacios
entre cada barra de metal.
En penumbra sólo se busca una armonía
entre miedo y odio.
El aroma al exilio
perdurará:
olor a privación,
limitado
por actividades de creación:
música y pintura:
adquiridas ante la soledad
y al no creer en absoluciones,
no queda ni una roca
en la que puedas confiar.
El estado de ánimo depende del físico
y cuando el cuerpo está agotado
de encerrado en una jaula estar,
no tiene caso vivir.
Tangibles
son los motivos y razones
para pensar en la liberación de un cuerpo.
Sea la descomposición de carne y hueso
o la libertad de una jaula a la que perteneces.
Establishment
Se ha establecido
la modalidad indicada
la modalidad indicada
para insultar
¿Por qué no para recordar?
Quizá sea esa la clave de la rima,
el recordar.
y que tal el bienestar,
quizá esa es la cuestión a estudiar.
La rima ha sido por mucho
la plusvalía del texto.
Mientras eso pasa
los pálidos han de ser juzgados
los negros han de ser adorados
y los rojos han de causar nauseas.
El que se para frente a la creación
del que lleva la brocha todas las mañanas,
tardes, noches o desabores del tiempo
o vientos insípidos,
se ha de tocar el abdomen como si hambre fuera primero,
el contemplar ha de seguir después.
En distintas manifestaciones de aburrimiento
el hombre frente al teatro ha de pensar que el actor es pésimo,
para el actor la actriz que ha de matar o besar
es la prioridad.
Eso pasó pasando, eso ha de ser conjugado,
ha de ser criticado por la emoción,
amado por la compleja razón
ha de ser besado por el polvo
y odiado por el tiempo.
Cuando el poeta ha perdido su
Inspiración, motivación y categórica
cantidad de semejanzas a las que recurriría el imberbe
¿Quién dirá si la poesía sirve?
Osado aquel que juzgue mi pensar repleto de subjetividad
Irresponsable el que contemple la imagen
y no imagine La letra.
Imposible pensar que una analogía
Imposible pensar que una analogía
debe ser con animales y no más.
Imposible explicar
el malestar estomacal del que ha pintado tan bello,
podría ser nausea de su obra o pintura sin digerir.
Soy análogo, soy pluma
tristeza y verdad.
tristeza y verdad.
Sinónimo de las alegrías
Y antónimo de las formalidades.
Valor del concepto
y anti valor de la estética.
Soy la mosca que se posa en la nariz de Dios
Monterroso lo dijo con anticipación.
Justo allí donde ya no soy invencible
donde soy mortal,
donde me equivoco y perdono
¡Allí agradezco a quien entienda mi desgracia!
Allí detesto al que ame mis líneas tristes.
Secuela de polio
Ayer perdí la primera línea
del próximo poema,
escrito en papel
de dudosa procedencia.
. Punto de partida
para pensar en nuevo tema
seguramente esa línea
se encuentra ahora caminando en el tiempo,
el primer verbo escrito es la pierna débil,
¡Allí va mi enunciado cojo!
¡Allí va carente de fuerza!
tambaleándose de la r
a la n,
El verbo que ha de definirlo:
Nacer.
Objetivista
Como la melodía perfecta
que ha de terminar en tiempo abrupto
o tiempo indefinido,
el final ha de llegar en sorpresa.
el final ha de llegar en sorpresa.
Desagrade o no, los minutos de violines han de cerrar.
Las trompetas han de hablar, después de comer tanto viento
O la batería ha de ser sustituida por el silencio.
Rodeado de conceptos y palmeras
discernir la objetividad no es cosa difícil,
a mi lado atada va mi subjetividad
caminando en lado opuesto.
Parafernalia.
Sentado se encuentra Marx
fumando un cigarro,
Allí donde la empresa
cada quincena paga a sus empleados.
Se lleva a cabo
la celebración
llevando pan a casa
y una sonrisa.
¡Maldito concepto!
¡Maldito!
Has de materializar mi pensar.
Y desde entonces
sólo pienso en una cosa
Comer.
Juicio de valor
Como letra prefiero ser leído
Como pluma, usado
Como cuadro vacio
próximo a la pintura
prefiero no me rayen.
No molesten mi tranquilidad,
No perturben mi ruido blanco, rojo o verde
los colores de mi patria o
del kafkiano silencio que ha matado mis ideas.
Lean solo mi concepto
. Punto
. Punto
Chovinismo
He allí el manifestarme
donde la psicología explica la incoherencia.
Donde la filosofía radica de abstracciones.
Ese punto efímero
en el que cierro el tiempo
y agrego a mi vida el más amplio valor estético
el crucial momento donde inicio con una coma,
demostrando así mi amor por la patria.
Puntualizo y desenvaino la pluma.
Puntualizo y desenvaino la pluma.
Mi bandera destrozada ha de seguir oleándose
mientras un águila aterriza en mi cabeza,
sacando una a una mis ideas.
Estipendio
Sempiterno ha sido el camino
del pensador,
Sagrado el pensar del escritor
Manera prosaica
de hacer reverencia
a cualidad indigna
del hombre.
La mentira en la letra
Ese es el pago por la traición
La traición a la razón.
El placer abominable de la B a la O
donde la lógica no existe
Solo el despertar de un texto
Sin secuencia.
¿Cuál es la redacción?
La idea llega mientras
perdido en líneas me encuentro,
palabras describen imágenes;
de la falta de lógica
a lo onírico…
En ese preciso momento
recuerdo la sensación
de la chica que dice sentir
su corazón sale por la vagina.
Si me importa poco lo gramatical
¿Cuál es la redacción?
Residuos de un poema (2)
El hablar
una y, otra
vez, otra vez
de OJOS
actualmente
es la descriptiva
perfecta de una parte
estética - estático
estable cuerpo.
En postmodernismo,
la imaginación
plasmada
en el correo electrónico
es la máxima creación artística.
Sentimiento simbólico de Enrique González Martínez (3)
¿Modernismo?
¿Simbolismo?
¿Estética?
Donde pisas
el aire.
Donde respiras
la tierra,
y el sudor
es mediocridad.
¡Tuércele el cuello a la ignorancia!
de no lograrlo
p a t é t i c o
m t
a a é i
n c
t e t o
c
í e r
r
b i
u c
l o
o
Vacantes disponibles…
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